Atelier Corinne Freygefond

Brindille qui tremble
 De la tête aux pieds
 Je n’use de rien 
 D’aucune matière
 Pour paraître tissée
 De toile mal ajustée
 Dans l’enfant mourante
 D’une ville aux rues
 Noires et chantantes
 Je devine l’ombre grimpante
 Des soupirs d’ennui
 Et de solitude camouflée
 La perfection  se dessine
 Dans la pupille ronde 
Claire de bleu
 Et la mélancolie fraîche du tilleul
 Condamnée dans d’autre temps
 M’enveloppe jusqu’aux restes
 De galops enfantins
 J’attendais demain 
 Hier est arrivé